Портрет

На столе среди завалов
Вновь стоит чужой портрет -
Дружелюбия зерцало,
А улыбка - солнца свет.

В золотистой круглой раме -
Словно просится ко мне.
Смотрит добрыми глазами
В терпеливой тишине.

Но однажды серым утром
Чуть нахмурился портрет,
Словно в измышленьи мудром,
Хоть причин тому и нет.

Я его протру от пыли,
Беспорядок приберу,
Чтоб не думал, что забыли
В беспокойную пору.

Через день из дум бесплодных
Будто вышел, наконец,
Только взгляд чуток холодный -
Не согреть таким сердец.

Ночь прошла, и все, как прежде,
А в глазах все тот же лед,
Но в решительной надежде
Смирно жду - авось, пройдет.

Знаю, сделал, что по силам,
Чтоб портрету угодить,
Чтоб приветливым и милым
Вновь лицо смогло бы быть.

А затем случилось что-то -
Рамка есть, портрет пропал.
Словно я не делал фото,
Словно в памяти провал.

Шли часы, и все впустую.
Без причин, без лишних слов,
Будто молча протестуя,
Лик исчез и был таков.

Но однажды поздней ночью
Он пришел ко мне во сне.
Лишь одно я помню точно -
Все в вину он ставил мне.

Искажаясь от натуги,
В гневе скалился портрет.
Слушал я в седом испуге
То ли правду, то ли бред.

Задыхаясь в суматохе,
Просыпаюсь вновь и вновь.
В темноте, стуча под вздохи,
На висках играет кровь.

Поутру схватил я раму,
Положил в глухой чулан
В горы сваленного хлама
В опустевших рам курган.

Но одно я точно знаю -
Он придет ко мне опять,
Вновь в лицо, бранясь, бросая
Все, что не успел сказать.