Меланхолия по-питерски

Дворов колодцы нарезают верно
Раскатанное тесто облаков -
Как-будто не хватает поваров
И не хватает питерских пельменных.
Здесь подворотня, чёрная, как вор,
Слепым проёмом смотрит в Вознесенский,
Ржавеет в ней оставленный топор,
Утерянный вчерашним Достоевским.
Ступени чёрных лестниц приведут
К дверям упрямых и скупых старушек,
Здесь Мышкин снял одну из комнатушек
И где-то Карамазовы живут.

Уже родился гениальный Блок,
Пророком мир его не почитает -
Пусть подождёт, его настанет срок, -
Двенадцать по земле уже шагают.
Пока не время зажигать фонарь,
Но колокольчик у дверей аптеки
Готовит свой серебряный звонарь
Будильником Серебряного века.

А штихель меланхолии скрипит,
Сдирая все неверные абрисы,
И рифмы в печке жжёт свои пиит,
И слышен плач актёра за кулисой.
Чухонский серый полдень повторит
Из Севастополя раскат суровый.
Всё повторится… И лизнёт гранит
И рябь канала, и рассвет, и море.