Поэтов про

Мне стишата клепать, как два пальца об стол.
Сотни рифм в голове только к слову - рассол.
Я могу про любовь бесконечно творить,
Не унять, не убить стихотворную прыть.
Выдавать на-гора по-стахановски в день
По десятку рифмованных виршей не лень.
Можно прозой заняться и песнями,
Ну, а что еще делать на пенсии?

Томный взгляд и наряд, и чутка во хмелю.
Свет софитов. Ах милые – я вас люблю!
Пока ехала, в пробке писала стихи,
Как всегда, специально для вас мотыльки.
Я по-прежнему топ, я по-прежнему бро,
Излучаю со сцены любовь и добро.
Как сегодня вам попа и тити?
Лицезрейте и громче хвалите!

Пройден курс, нет наркотикам, я исцелён.
Алкоголь, господа, тот еще лохотрон.
Про политику больше ни слова в сетях,
Мат – табу, ну и как мне писать теперь?
Вах!
Снова в группе ВэКа спровоцировал ржач:
Типа, стиль мой поймет только профильный врач.
Вам - бездарностям, в чём разбираться?
Я творец, я так вижу и баста.

Каждый день, каждый час, каждый миг из сети
Появляется тот, кто умеет стихи,
Пирожочек ты мамкин иль гордая лань
По макушке потреплет тщеславия длань.
Новый Пушкин, Есенин, Цветаева, Блок?
Приготовлен для каждого свой уголок.
Где собрат, отрываясь по полной,
Заплюет.
Со своей колокольни.