Ей было тридцать..

    Ей было тридцать,но увы,               
    Всегда безжалостны гробы,               
    Болезни воля,вышло так,               
    Забрала тело в вечный мрак,               
    Но то не решено судьбой,               
    Бывает слышен в час ночной,               
    Во тьме,по гулкой мостовой-               
    Походки-танец огневой.               
    И воздух вдруг душист и свеж,               
    В нем шлейф надушенных одежд      
    Мерещится,она была,               
    Как лунный свет легка,нежна,               
    Но жизнь как молния быстра,               
    Всему прекрасному сестра,               
    Теперь уж спит в земле сырой,               
    Познав за смертию покой.               
    Ее цветущие черты               
    Потухли,как в рассвет огни.               
    Но след остался на земле.               
    И в утре,и в полночной мгле.               
    Бывает,видно,от того-               
    Кипенье ночи как вино,               
    А звезд-игра,я под горой,               
    Той очарованный игрой,               
    Стоял и слушал тишину,               
    И счастлив был,что всё живу.               
    Но ту,которая ушла,               
    Все ж помнит эта красота,               
    Иль от того- она цветёт,               
    Что в ней красавица живёт.