Мелкой дрожью по душе протянулась,
То ль тревога, то ли паника. Паскуда.
И печаль на сердце бойко встрепенулась,
Как предвестник, как сподвижник, как подруга.
Говорит печаль:»Ты знаешь, всё напрасно.
Все потуги, несвершённые дела.
Солнце, как и было раньше, будет красным.
На закате. Значит завтра жди. Жара!
Все твои попытки выйти из системы.
Незаметны, словно писки комара.
Можешь разорвать тугие вены.
Не оценят, люди скажут:»Лишь игра!»
Можешь вывернуть всю душу наизнанку.
Можешь думать что чуть-чуть и всё пройдёт.
Только утром ощущаешь спозаранку,
Солнце в голову печёт. Печёт. Печёт!
Не поймёшь с чего тревога обуяла.
Не поймёшь с чего клокочет всё внутри.
И с какого перепугу страшно стало,
От неизвестности что ждёт нас впереди.
Не тревожься. Не трепи напрасно нервы.
Ни себе. Ни всем своим друзьям.
Не грызи свои тугие вены.
Успокойся. Выпей двести грамм.
Тревога
© Copyright: Александр Витальевич Тюрин, 2023
Свидетельство о публикации №123110707316
Свидетельство о публикации №123110707316
Рецензии