Мороз. Седьмое ноября.
Шашлык в кастрюле мочится.
Хоть, красный день календаря,
Но праздновать не хочется.
Мы были взращены не так,
На извращённом знании,
С равнением на красный флаг
И с мифами в сознании.
Была реальность, как во сне,
Оклад – по специальности.
Мы были счастливы вполне
В отрыве от реальности.
Мы были вкалывать должны
Над коммунизма зданием.
История родной страны
Пришла к нам с опозданием.
И, оказалось, можно жить
Не за судьбой-злодейкою,
И регулярно не тужить
Над каждою копейкою.
Живи, пока ты молодой,
Не строя близким гадости,
Поскольку, с головой седой
Не все доступны радости.
А, что там будет? – Бог решит,
Чай, Мир не поломается.
Тот, кто идеями грешит,
Пусть ими сам и мается.
К чему безумцам потакать? –
Я говорю со злобою, –
Реальность под откос пускать –
Пускай другие пробуют!
А праздновать не хочется
© Copyright: Владимир Фомин 3, 2023
Свидетельство о публикации №123110700597
Свидетельство о публикации №123110700597
Рецензии
