Говорят, пиши... А не пишется

Говорят, пиши... А не пишется.
И кислорода нет.. Почти не дышится...
Столько боли вокруг... Столько потерь.
Мерь день улыбками и просто верь?

Но ,как? Как ? Если лучшие, самые -самые, укрывают землю своими телами, согревая ее своей кровью горячей, склеивая шарик земной, дабы не лопнул он от зла и лжи человеческой!

Как пройти мимо отчаянья, материнского или отеческого? Что в поисках сына, кричат в интернете... Помогите, найдите! Где наш мальчик? На поле боя потерянный? На госпитальной койке, ранами усеянный? Где он?? Только бы жив был... Только бы жив!

Тихо, тихо сердце! Не стучи так громко. За твоим стуком не слышу здравых мыслей... Только чужая боль, ставшая твоей. Чужая потеря, чужие слезы уже льются из твоих глаз... Три... Два.. Раз...
И противно, мерзко, когда на показ, делец -хитро выкорчеванный мудрец, каждый шаг свой пиарит в инете, зарабатывая себе очки для карьеры... Говоря верь... И верят.. Аплодисменты!
А я не верю... Делами настоящими людей мерю.. А степями Донецкими ветер воет волчицею, потерявшей своего любимого...

Я пишу не стихи,.. Это боль.. Очень многими сейчас ощутимая
И ни чем, не преодолимая.
А герои наши?
Они все там, как Христос, на распятии. Против тех, бывших наших, что давно уже спятили.
Против войск сатаны, за Россию, за матушку... Испокон веков, помолившись, смертью смерть поправ поднимаются братушки.

И имен их не знаем, лишь позывные.. Но такие они настоящие, такие родные...
А вести от туда бьют, до невозможности больно.
Три дня без сна хирург за операционным столом, спасал пацанов... ушел, вслед за одним неспасенным, тромб окаянный... Стон покаянный мой из души рвется, он воем ветра, в Донецкой степи отзовется... И где- то в во вражьем стане геранью взорвется... Но нет радости в этом, нет торжества... Мира хочется, мира. .. Но войне не видно конца...
Снежана Аэндо 07.11. 2023