Фантазия больная

Ей не положено мечтать.
Она сама - мечты избыток!..
Продукт огня душевных пыток,
Не позволяющий страдать.

Она: то свет с теплом, то вьюга;
То элегантна и скромна,
То, словно ветер ниоткуда
Вдруг - суматошна и дурна...

Предвестник будущего чуда
(Как дым - предвестник у огня)...
Куда, зачем, когда, откуда?..
Упала с неба?.. Из окна?..

Летела вниз... не долетела.
Её схватило, понесло
Туда, куда всегда хотела...
А не хотела... Что с того?..

Ей вслед кричали, - ей не слышно...
Звук отставал... Ей тишина
Была комфортней и привычней...
Как, впрочем, падать из окна...

Пространства, времени пределы -
Не знала, и была полна
Самой собой, и пустотела,
И до безумия умна...

...Ни темноты, ни страха нет.
Лишь что - то в воздухе витает
И напрягаться заставляет,
И с нетерпеньем ждать рассвет.

Что день сулит - никто не знает.
Каким он будет - новый свет?
Рассудок каждый раз гадает...

И лишь фантазия больная
Не ищет никогда ответ.
Ей дела до ответа нет!
Она, - вопросы составляет!..