Сквер

Сквер полыхает пожаром кровавым,
Быстро звоните пожарникам бравым!
Кривится парень какой-то в ответ:
Брось, старикан, ведь пожара-то нет.
Красные пятна на сером асфальте,
Скорую помощь скорей вызывайте!
Парень лениво бросает слова:
Брось, старикан, это просто листва.
Я закричал: но ведь больно же скверу,
Быстро звоните милиционеру!
Слышу от парня язвительный смех:
Ну, старикан, ты достал уже всех!

Сквер загорелся – но это же клёво!
Красные пятна – а что здесь такого?
Это обычный осенний прикол –
Им любоваться сюда я пришел.
Я возмутился: понять это сложно!
Как любоваться агонией можно?
Нравится вам, как на ваших глазах
Сквер умирает в кровавых слезах?
Парень вспылил: отвяжись, маразматик,
Лучше б валялся спокойно в кровати.
В старости ты, старикан, поглупел,
Топай отсюда, пока ещё цел.

Не захотел оказаться я битым,
Спорить не стал с оппонентом сердитым,
Только вздохнул и поплёлся домой,
С грустью представив картину зимой:
Сквер, словно кладбище, голый и чёрный,
Ветер гуляет позёмкой проворной,
Будто надгробья – скамейки-кресты,
Будто венки – неживые кусты,
Будто могилы – холодные клумбы,
Как обелиски – застывшие тумбы,
Небо рыдает, на землю упав…
Парень, ты был абсолютно неправ!