стихи из сборника Лесная одалиска

***
Застолье через много лет:
Кто округлился, кто подсох.
Но только тот состариться не мог,
Кто в нас ждёт водки и котлет –
Анахорет, голодный мизантроп,
Всегда один, всегда здоров,
Всегда готов, от пищевых даров,
Испариной нам сбрызнуть лоб.
Летают рюмки вдоль столов,
Переполняясь хрусталём.
Мы пьём, закусываем, пьём,
Поверх улыбок и голов…
Поминки, что сказать, в разгаре
Мы, как на ангельском базаре -
Всё о себе, всё о своём.
Закусываем, пьём и врём.

***
Гусиная кожа осенней запруды
Дробит купола на ряды колоколен.
Луна заявилась, опять, ниоткуда.
Опять я Луне и тебе подневолен.
Сдувают последние светлые пятна
Растущие тени надземного строя
И выглядит косо, почти неопрятно,
Осеннее лето лежало-сырое.
Прозрачные крылья вечерней усмешки
Сметают фрагменты последнего света,
Спешащая белка, сгребая орешки,
Уже полумраком зелёным одета
И мы перемараны кистью от листьев,
И мы растворяемся тенью друг в друге.
Над нами на ветках – премьеры, солисты
И мы вместе с ними на сцене, на круге.
А зрители там, высоко, так не близко.
Мы сами зовём их, того не желая.
Но только Луна, как из зала записка
Летит - звёздной сферы записка живая.   

***
Пусть будет тридцать и долги,
Не семьдесят в достатке,
Когда встаёшь не с той ноги
От боли в ухе или пятке.
Под утро, в тридцать, трудно всплыть
Без сна умаявшейся плоти,
Но под будильник, плоти прыть -
Опять над женщиной в полёте.
Пусть лучше в тридцать без невест,
Чем в семьдесят чуть-чуть взбеситься.
Нас время с аппетитом ест,
Продавливаясь через лица.
А лица нужно дожевать
И соответствовать морщинам,
И ни за что - не доживать,
А жить, как ведомо мужчинам. 

***
Голубоватое и упругое,
В лохмотьях своих облаков,
Тело нашей Земли напугано
Кривизной орбитальных оков.
Оранжеватое и бесноватое,
Фейерверком вертящей взрыв,
Тело Солнца плазменной ватой
Очередной прикрывает нарыв.
Сердце во всём этом варится,
Пытается быть ни причём.
Гармония, глупая карлица,
Настойчиво шепчет в плечо
Про тихое, нежное, лунное,
Про вечные, светлые дни.
Бессмертно безумие юное
И в нём мы всегда не одни,
И в нём - голубая, упругая,
В нарядах своих облаков,
Земля, ещё не напуганная
Кривизной орбитальных оков.

***
От наскального рисунка
До квадрата на холсте,
Ошалев от «Крика» Мунка
Кисти трутся в наготе:
Нет желания одеться
Даже просто в акварель -
У художника на сердце
Не вскипающий апрель,
Всё давно уже свершилось
Разлетевшись по стенам.
Будет век – Вселенной милость
Красоту подарит нам
И промасленные кисти
Снова пальцы обретут,
Снова лавровые листья
Вознесут сизифов труд.

***