Нет, ну действительно, что творится.
На просторах родной страны.
И погода переменчивая и лица.
Даже птицы улетают из страны. )))
Улетают, обгадив бронзу.
Да и медь им уже, как чермет
Золотое огромное солнце.
Сколько можно их ласково греть.
Пусть летят, нам не надо их крика.
И заменит весенний их гвалт.
Пулеметные, звонкие рифы.
И тяжёлый с басами металл.
И не будет уже капели.
И весна засучив рукава.
Не на белой, на чёрной постели.
Нарисует свои кружева.
Улетели, оставив гнезда.
Бросив всё, улетели в тепло.
Там их встретят чужие звезды.
Там и солнце другое давно.
Здесь теперь, всё совсем по-другому.
Опустели деревья в миг.
И неслышно уже с экранов.
Этот хриплый вороний крик.
Только эхо, какая-то странность.
Постоянно звучит и звучит.
Может кто-то еще жалеет.
Улетевших на родину птиц. ))))))))
Тепло
© Copyright: Семён Марус, 2023
Свидетельство о публикации №123110604767
Свидетельство о публикации №123110604767
Рецензии