И стрекоза пусть греется на камне,
Когда за ней затих обидный гам…
И как жила, останется пусть втайне,
Но лишь меня не бейте по рукам.
Пишу стихи я с головой склонённой,
Когда весь мир за день устал, поник,
А мне открылись светлые бутоны
Моих стихов, и Ночь вошла за воротник.
Вам не скажу, что я – писака ловкий,
Вспахав стихов раздольные поля,
Согрею музу я своей «пуховкой»,
В ночи почуяв запах миндаля.
Позвольте – осень, март же отдыхает,
И листья сбросил душанбинский сад,
И небеса в толстовку одевает
Прохвост Ноябрь – тягостный наряд.
И редкий дождь бубнит своё сольфеджо,
Чтоб после ноты передать дроздам,
Моя печаль, что родом из коттеджа,
Сбегает прочь – вперёд по проводам…
Ещё минуют месяцы, недели,
Вернётся март, и сделка свершена –
Уже рубашки жители одели
И говорят, ты приходи, весна!
05.11. 2023
Ты приходи, весна!
© Copyright: Андрей Сметанкин, 2023
Свидетельство о публикации №123110604315
Свидетельство о публикации №123110604315
Рецензии