Куличи

                Если не обратитесь и не будете как
                дети, не войдете в Царствие Небесное
                (Матф.18.3)


Курлыкая что-то под нос,
Играет в песочнице мальчик,
Сдвинута кепочка в бок,
Совочек в руке и стаканчик,
Он насыпает песок…

Он знает, где радость живет,
Он видит, что Солнце встает,
Он чувствует небо, которое рядом,
А если Вы спросите, он Вам расскажет,
Что лучшая в мире машина –
Это его паровоз.

И я наблюдаю за ним,
И мне хорошо рядом с ним…

Но в голову лезет проклятый вопрос:
Вот, неужели и он, будет плеваться в подъезде,
Курить и орать под окном;
В проулке, где нет фонарей,
Грабить начнет и стрелять-
В таких же, как сам, вчерашних детей?

Или царапать донос,
Ерзая в кожаном кресле,
А может, в укромнейшем месте,
Предастся утехам звериных страстей,
Прикрыв свою подлость букетом из роз.

Взглядом стеклянным сверля чью-то спину,
В уме сочиняя отказ,
Скорчив кислейшую мину, прикажет:
«Уволить сей час!»

А может он станет врачом-идиотом,
Чтобы калечить больных,
Но, а когда умирать будет кто-то,
Он рявкнет: «Я занят! – теперь не до них».

От мыслей ужасных сжималось в ком сердце…
Себе, (про себя) я кричал: «Замолчи!»
Вытер слезу и стали мы вместе,
Сыпать песок и лепить куличи…

Затем вдруг подумал: «Как хорошо бы,
Всегда оставаться детьми».

07.2011; 09.2012.