Что мне сказать, тому кто спросит:
"О ком теперь мои стихи" ?
"И почему всё чаще осень,
В них арендует часть строки"?
А прежде в них жила дорога
И бисер сонных городов.
И было там любви так много,
Что не хватало берегов.
В моих стихах ревела буря,
Рвала тугие паруса,
Бессонных рифм шальная пуля
Разила в грудь, наверняка,
В них наскоро рождалось лето
И умирало в тот же миг.
Я в них искал на всё ответы,
Спеша к рассвету, напрямик.
В них было небо, я же знаю.
В них было сердце от руки.
О ком теперь писать, родная?
Душой, изорванной в куски.
Запойный
© Copyright: Денис Соловьев 2, 2023
Свидетельство о публикации №123110600254
Свидетельство о публикации №123110600254
Рецензии