Молча и не чокаясь

Осенние дрязги. Смеркается рано.
То снежная крупка, то морось с дождём.
Тоска… Словно муха, забиться под раму
и в спячке забыться - глядишь, переждём

все хмари и грязи, все наши невзгоды?
Да ладно… простите! - втемяшилась гиль.
Несу околесицу… нервы на взводе
от сирого неба и свежих могил.

Зачавкали хляби - под берцами жижа,
и ноги не чуют страны под собой.
Не ныть! Или можно? Нахмурюсь, напыжусь…
Чего меня гложет? И чем подсобить?

Проруха? Старуху ругну под сурдинку:
«Ого… накосила! - валками гробы».
Слеза набежала… В глазу, как соринка,
житейское горе, а слово с губы

слетает со стуком, как комом с лопаты.
Глухая земная могильная твердь
разверзлась - глотает… Прожорлива, падла!
Так было и будет - поныне, и впредь?

Сутулая осень… зажрались погосты…
Звезда закатилась - в фаворе кресты,
гранит эпитафий… Мы жили по ГОСТу,
и ляжем рядками… от Слова остыв.

Молчком наши души восходят из тела,
устав питилюкать, горланить и выть.
Стихи опочили - раскисли, истлели,
лишь Слово меж строчек сочится… кровит.