Мир - не театр

Я был готов с рождения для сцены –
С трёх лет слезу пуская на заказ,
Читая тонким голосом поэмы,
И на софиты гордо щуря глаз.

Но слышал от домашних непрестанно:
"Мир – не театр. Это чёртов цирк!
Здесь не престало говорить пространно
И надевать припудренный парик."

Судить злодея может, в общем, каждый,
А вот зашить иль постирать носки,
Кормить людей, смешить их не однажды...
Вот тут поморщить надобно мозги!

Известным всем трагичным поворотом
Из нас нетрудно вышибить слезу.
Но вызвать смех несвежим анекдотом
Не пробуйте. Найдёте штырь в глазу.

Не стоит быть трагическим актёром,
Ломая руки и глотая яд,
Пластаясь, как слуга, пред режиссёром
И опуская долу скорбный взгляд.

И всем ролям трагичным и почтенным
Я предпочту, надев свой красный нос,
Быть клоуном весьма обыкновенным,
Всех вас смеша до колик и до слёз.

И мне легко. С поднятой головою
Схожу я в зал со сцены цирковой.
Больны театра мрачные герои,
А я здоров, людской герой, живой.

И, заломив парик нелепый лихо,
Я прохожу по улице пустой
И снег вокруг лежит так мирно, тихо
И ласков глас Москвы моей ночной.