Гитара

Когда  гитару  нежно  обнимаю
И  оживают  струны  под  рукой,
Я,  чью-то  жизнь,  по  нотам  проживаю,
Ведь  песни  пишутся  израненной  душой .
Вдвоём  творим  гармонию  мотива.
То  пробуем  цыганский  перебор.
То  про  коней  у  самого  обрыва.
То  про  глаза,  которые  в  упор.
И  те  ребята,  что  сменили  свой  уют
На  риск. Как  будто рядом  с нами.
Так  романтично  о  любви  поют.
Слегка  охрипшими  от  стужи  голосами.
И  эмигрант,  далёко на  чужбине.
Сидит  с  гитарой,  в  окруженьи  дам.
Поёт  о  Родине, и  журавлином  клине.
Слёз,  не  стесняясь, что  струятся  по  щекам.
Да  я  и  сам  бывает, запою  и  плачу.
Когда  слова, как  пули,  в  сердце  бьют.
То  про  рушник,  от  мамы,  на  удачу.
То  про  «тюльпаны»,  что  парней  с  войны  несут.
Вот  так  с  гитарой  вместе  и  шагаем.
Не  расстаюсь  с  ней. И  она  верна.
Мы в песнях  столько  жизней  проживаем!
Ну  а  у  нас  с  ней – на  двоих  одна.
               
                18.10.2016