Письма

Красивые глаза во тьме, что светят ярко, словно звёзды.
Улыбка и манера речи порой сводили всех с ума.
Об этом и писала пара друг другу письма до утра.
Он был писателем ранимым,
Любил так сильно,
Что сильней,
Казалось бы никто не может.
Ведь думает только о ней.
Она - как муза вдохновляла.
Он строил свои миражи.
И предавал любовь огласке.
И в планах были только "мы".
Но, как в любой согласно сказке,
Есть стороны свои, увы,
Одна хорошая -
Был с ней он.
Плохая - это всё мечты.
Она любить так не способна,
Не наделили небеса
Не опьяняется любовью
Не чувствует её сполна.
И, не желая ранить душу,
Решение пришло в ночи,
Той яркой, где их грели письма.
"Мне надо временно уйти."
Затишье...
Что же значат строчки?
В ней нет хоть капельки любви?
Играла только и смеялась!
Дурак, она любви боялась,
И ранить всех, кто ей близки.
Ведь чувства были все подвластны,
Но заперты они всегда.
Когда боишься ты обжечься,
То будешь бдительным тогда.
И вот прошли дни и недели.
Он думал, что же написать?
Передавая письма ночью,
В них чувствовалась нити связь.
Поразмышляя с болью сильной,
Пришёл он к выводу:
"Привет, мне ждать тебя холодной ночью?
Смогу увидеть я рассвет?
И будем мы писать друг другу красивый красочный сюжет?
А если вдруг не суждено,
То ночь заполнит всё вокруг, луну съедая,
Оставив пустоту во мне.
Скажу так жадно - Я скучаю".