Я больше не буду

Скоро утро прервёт
мой полёт, и над крышею ночи
свет забрезжит,
застелется дым из трубы.
Город только встаёт,
но внизу уже слышен
шум машин одиночных,
говор редкой толпы.
Город, ставший судьбой,
проступает из времени вспышки;
помашу вниз рукой -
мне, спешащему в школу мальчишке.
Здесь родился и рос -
не привит от обид на злословье.
Здесь любил, и всерьёз -
только это и было ЛЮБОВЬЮ.
Та наивность надежд
раздвигала в окне горизонты,
лишь невзрачность одежд
удручала, - сужала резоны.
Здесь знаком каждый дом,
каждый камень дороги брусчатой...
мой несбыточный сон -
в мою память шаги пропечатай...
.................................................
Знаешь, став старше, я перестану помнить то утро...
солнце нагрело нежную кожу и кудри.
Ветер травинки перебирает, как рифмы,
может быть - судьбы;
части картинки сложатся позже.
Щурится в небо, пушинку сдувая с ладони,
мальчик, рождённый в земной суматохе...
Как уловить это чувство - предчувствие чуда,
если незрим (представь) мир, и вокруг только тьма;
будто на вдохе поймать
тень улыбки - скользящую - Будды,
или слезинку, упавшую с лика Христа...

Мама, я больше не буду тем "буддой" беспечным.
Время ушло, - рваной жестью пройдясь против шерсти.
Только теперь понимаю: источник не вечен;
поздно ли, рано - когда-то случается сбой.
Не проронить за все годы ни слова, ни звука -
быть недоступно-молчащим - и взрослому мука.
Вот потому то и точит всё чаще та капля;
из камня - подспудно -
в нас прорастает любовь.
Память упорно в своих лабиринтах петляет;
еле возникнув, картинка тускнеет и тает:
нить перебита, - прервётся в любую минуту...
Мама, и я когда-нибудь тоже не буду...
Быть нарочито плохим - сдуру грубым - не буду;
сколько уж раз в прошлой жизни тебя огорчал.
Можно, явлюсь нежным мальчиком - чуточку глупым
с этой пушинкой... под утро... в назначенный час...