Интервью

В атмосфере, пропахшей духами,
В тихой области звуков и нот,
Гитарист показно отдыхает,
Интервью вертефлюхе даёт.
Та за ним повторяет словечки
И, снимая его на айфон,
Что за чудо, почти не перечит,
Опасаясь отправиться вон.
То противно хихикнет на шутку,
То эпитет отвесит не в масть,
То, услышав, что флейта – не дудка,
Загогочет во всю свою пасть.
Но милейшего друга гитары
Эта дура ничем не гневит.
Неуклюже, бессвязно, устало
Он о песнях своих говорит.
Тексты песен довольно банальны,
И поэзии в них не найти…
Но зато – сколько данных вокальных,
Сколько музыки вьётся в пути!..
А на стенах безвкусно, но стройно,
Мозаичным панно в три ряда
Инструменты грустят по гастролям,–
Большинству не звучать никогда.
Дух музея, фасад магазина,
Мир мечты, занавешенных чувств –
Как бесснежные долгие зимы…
И, ударив его по плечу,
Я б сказал: «Понимаешь, товарищ,
Песня скудного слова – хрома…
Может, ей оторваться от клавиш,
Разомкнуться в своём «ни хрена»?..
Сколько можно игрой виртуозной
Покрывать зарифмованный сор…»
Только вставши, естественно, в позу,
Вряд ли примет он дерзкий укор.
Он найдёт что сказать, несомненно…
Ну и ладно. Всего-то делов.
У него – интервью. По колено
Он увяз в нём и шепчет: «Ай лов…»