Слава

Живёт на свете графоман –
Деревоедов Епифан,–
Как в урну брошенный окурок.
В неволе он – полиграфист,
На воле – аквариумист...
А на просвет – так, полудурок…

Совсем не чувствуя пера,
Он что-то пишет до утра
И рассылает по журналам…
Но удивительная вещь –
Ответ журналов не зловещ.
И, оценив высоким баллом

Версификацию, они
Ему вручают без брехни
Дипломы, грамоты, медали…
И, нацепив их на себя,
Стоит на тумбе он, сопя,
Не ставши гением едва ли.

Но кто ответит?.. В чём тут толк?..
Бездарность ставят на поток,
Распространяя, как листовки,
Макулатурные стишки…
Но прячут критики смешки
И не участвуют в массовке

Муляжных глянцевых брошюр,
Ведь труд касается купюр,
Что отсчитал наивный автор
За пьедестал своих наград.
Но Епифан обману рад
И, обложив себя в азарте

Пустыми томиками, он
Опять за помощью в смартфон,
Легко прославиться желая.
«А вдруг по новой повезёт?..
Вступить – пятьсот, диплом – пятьсот
И тыщща – слава, полагаю».