Лев Кобылинский 1879-1947

.




Лев КОБЫЛИНСКИЙ (1879-1947) – поэт, переводчик, публицист, теоретик символизма, литературный критик, историк литературы. Стал известен под псевдонимом Эллис.


СОНЕТЫ-ГОБЕЛЕНЫ


***

Вечерний свет ласкает гобелены,
Среди теней рождая строй теней.
И так, пока не засветят огней,
Таинственно живут и дышат стены;

Здесь ангелы, и девы, и сирены,
И звезд венцы, и чашечки лилей,
Ветвей сплетенья и простор полей  –
Один узор во власти вечной смены!

Лишь полусумрак разольет вокруг
Капризные оттенки меланхолий,
Легко целуя лепестки магнолий,
Гася в коврах, как в пепле, каждый звук,
Раздвинутся, живут и дышат стены..
Вечерний свет ласкает гобелены!


***

Дыханьем мертвым комнатной весны
Мой зимний дух капризно отуманен,
Косым сияньем розовой луны
Здесь даже воздух бледный нарумянен;

Расшитые, искусственные сны,
Ваш пестрый мир для сердца сладко-странен.
Ты не уйдешь из шелковой страны  –
Чей дух мечтой несбыточною ранен.

В гостиной нежась царствует весна,
Светясь, цветут и дышат абажуры,
Порхают попугаи и амуры,
Пока снежинки пляшут у окна...
И словно ласки ароматной ванны,
Ее улыбки так благоуханны.


***

Как облачный, беззвездный небосклон,
И где лазурью выплаканы очи,
В предчувствии однообразья ночи
Подернут тенью матовый плафон,

И каждый миг – скользя со всех сторон,
Она длиннее, а мечта короче,
И взмахи черных крыльев все жесточе
Там, у пугливо-меркнущих окон.

И в залах дышит влажный сумрак леса,
Ночных теней тяжелая завеса
Развиться не успела до конца;
Но каждый миг все дышишь тяжелей ты,
Вот умер день, над ложем мертвеца
Заплакали тоски вечерней флейты.


***

Как мудро-изощренная идея,
Вы не цветок и вместе с тем цветок;
И клонит каждый вздох, как ветерок,
Вас, зябкая принцесса, Орхидея;

Цветок могил, бессильно холодея,
Чьи губы лепестками ты облек?
Но ты живешь на миг, чуть язычок
Кровавых ран лизнет, как жало змея.

Ты как в семье пернатых, попугай,
Изысканный цветок, вдруг ставший зверем!
Молясь тебе, мы, содрогаясь, верим
В чудовищный и странно-новый рай,
Рай красоты и страсти изощренной,
Мир бесконечно недоговоренный.


***

Роняя бисер, бьют двенадцать раз
Часы, и ты к нам сходишь с гобелена,
Свободная от мертвенного плена
Тончайших линий, сходишь лишь на час;

Улыбка бледных губ, угасших глаз,
И я опять готов склонить колена,
И вздох духов и этих кружев пена  –
О красоте исчезнувшей рассказ.

Когда же вдруг, поверив наважденью,
Я протяну объятья привиденью,
Заслышав вновь капризный менуэт,
В атласный гроб, покорна лишь мгновенью,
Ты клонишься неуловимой тенью,
И со стены взирает твой портрет.


***

Гремит гавот торжественно и чинно,
Причудливо смеется менуэт,
И вот за силуэтом силуэт
Скользит и тает в сумерках гостиной.

Здесь жизнь мертва, как гобелен старинный,
Здесь робости и здесь печали нет;
Льет полусвет причудливый кинкет
На каждый жест изысканно-картинный.

Здесь царство лени, бронзы и фарфора,
Аквариум, где чутко спят стебли,
И лишь порой легко чуть дрогнет штора,
Зловещий шум заслышавши вдали,
То первое предвестье урагана,
И рев борьбы и грохот барабана!


В СТРАНЕ БЕЗУМИЯ

Безумие, как черный монолит,
ниспав с небес, воздвиглось саркофагом,
деревьев строй подобен спящим магам,
луны ущербной трепетом облит.

Здесь вечный мрак с молчаньем вечным слит;
с опущенным забралом, с черным стягом,
здесь бродит Смерть неумолимым шагом,
как часовой среди беззвучных плит.

Здесь тени тех, кто небо оскорбил
богохуленьем замыслов безмерных,
кто, чужд земли видений эфемерных,
Зла паладином безупречным был;
здесь души тех, что сохранили строго
безумный лик отвергнутого Бога.


***

Но жизни шум, как режущий свисток,
как в улье гул жужжаний перекрестный,
бессмысленный, глухой, разноголосный
смывает все, уносит, как поток.

Раздроблены ступени строгих строк,
и вновь кругом воздвигнут мир несносный
громадою незыблемой и косной,
уныло-скуп, бессмысленно-жесток.

Разорваны видений вереницы,
вот закачался и распался храм;
но сердцу верится, что где-то там,
где спят веков священные гробницы,
еще плывет и тает фимиам,
и шелестят безгрешные страницы.


***

Как цепкий плющ церковную ограду,
моя душа, обвив мечту свою,
не отдает ее небытию,
хоть рвется тщетно превозмочь преграду.
   
Нельзя продлить небесную отраду,
прильнуть насильно к райскому ручью...
мятежный дух я смерти предаю,
вторгаясь в Рай, я стану ближе к Аду!
   
Вот из-под ног уходит мрамор плит,
и за колонной рушится колонна,
и свод разъят... Лишь образ Твой, Мадонна,
немеркнущим сиянием залит,
лишь перед Ним сквозь мрак и клубы дыма
Любовь и Смерть горят неугасимо!


ПОСВЯЩЕНИЕ
   
Святых ночей в угрюмом кабинете,
клянусь, и здесь мой Ангел не забыл,
да, милый брат, все тот же я, что был,
передо мной раскрыты «Fioretti».
   
Была пора: мы верили как дети,
и век иной ту веру освятил.
он в Имени всю правду воплотил,
всю красоту – в едином силуэте;
   
вдруг ожил он, к нам постучался в дверь,
и был над нами голос: «Се Беата!..»
Он отошел. Мы знаем: без возврата.
Вот сирые, безумные теперь
мы со слезами молим Матерь Божью:
«Спаси сердца, опутанные ложью!»
   Берлин, апрель 1912.









.