Затишье. Поволока бури.
Её пристанище, исток.
Хранитель тайной процедуры,
большого взрыва лоскуток.
Разлаписта сосна ветвями,
в отрезке времени, в ночи,
не шелохнёт иглы руками,
не вздрогнет, не шепнёт: «Усни!».
Притихли голые рябины,
застыли градусы в крови
термометра, шумят лишь уши
от гравитации Земли.
Так не бывает. Так бывает.
Когда в волнении живёшь
и тишины не замечаешь,
и вдруг обрывисто замрёшь.
Невероятно! Нет движений!
Как-будто время замерло.
Всё это выдумка? Фигура?
Уснули ветры или всё?
Конец вселенной! Остановка!
Финал событий! Рубикон!
Там за сосной долина смерти,
всепоглощающий покой…
Оцепенение живого,
наркоз, отрава, колдовство,
коварство шевелит рукою,
сосёт под ложечкой оно…
Горит свеча, дымит цигарка,
я жив описывая рай,
«надежды маленький оркестрик»,
мне гимн забвения сыграй.
STOP
© Copyright: Эраст Сотников, 2023
Свидетельство о публикации №123110300679
Свидетельство о публикации №123110300679
Рецензии
