Владимир Мавродиев

ВЛАДИМИР МАВРОДИЕВ
(род. в 1946 г.)

Вскрикнет птица в поле темном…
Про птенца ли своего ?..
Хорошо мне в доме теплом,
ну а ей-то каково ?...
 
Шевелятся в небе тучи,
воздух судорогой свело.
И трава ползет паучьи
там,где полюшко цвело...
 
По-осеннему не резво
я в тетрадь свою пишу
и у печки у железной
заодно дрова сушу.
 
А забор, сырой осиной,
тяжело гудит всю ночь.
... Потеряла птаха сына,
и ничем ей не помочь...
 
Вскрикнет снова в отдаленьи...
И отвечу вздохом ей;
"Прилегай в стихотворенье,
здесь спокойней и теплей.
 
Попроведай, сделай милость,
сам сижу в тоске немой..."
Но — луна остановилась
равнодушно, как бельмо.
 
Вид — порушеный, холодный,
как погашенный пожар.
И рассвет, как пес голодный,
по дворам уж побежал.
 
У окна, с душой измятой,
сигаретиной дышу.
И, хлебнув чайку из мяты,
я в тетрадь свою пишу, —
 
что под утро мне не спится,
что печурка не горит.
Что ко мне из поля птица
никогда не прилетит...

* * *
Деревья тянут руки к Богу...
И не глядят окрест почти
ни на разбитую дорогу,
ни на иные все пути...
 
Вложив всю муку в листопад,
и не обидев песню птахи, —
как высоко они глядят!..
И видят Вечный Свет во мраке.

* * *

Молчит осенняя вода,
замедлив, будто вдох, движенье.
В глазах и Волги, и пруда —
одно и то же выраженье:
 
не безразличие — нет-нет,
и не смертельный страх — тем боле,
а как спокойный вечный свет —
смешенье мудрости и боли.
 
Река, прозреньем поделись,
ты, тихий пруд, напомни детство,
ведь, как холодный красный лист,
лететь к земле готово сердце...
 
Но и тогда, но и тогда,
придав всему свое значенье,
не вскрикнет стылая вода,
не остановится теченье.
 
Лишь душу тайна понесет
над лесом жизни поределым.
И красный лист мой поплывет
к уже неведомым пределам ...

* * *

... По озерной чуткой коже —
звезд дрожливый бег...
Под луной полынь похожа
на вечерний снег.
 
Ветер гладит синим пухом
Боль былых утрат.
Сколько Воли, сколько Духа
Небеса таят!
 
... За озерной звездной дрожью
поле, как Душа,
чуть мерцает тихой рожью,
небушком дыша.
 
Как оно сейчас красиво! —
только погляди.
Сколько милости и силы
у него в груди!..
 
Жизнь в суетах запестрела...
Так пиши, поэт,
что без Неба и без Хлеба
человека — нет.