Пророк - это и дар, и наказание, но как без него

Разлитые краски, весь лист в акварели.
Поэт призадумался, чтоб написать?
Перо рисовало снега и метели,
Оно и вершины могло увидать,

И тёмные штольни, кирку и лопату,
Некрасовский шорох и тишину,
Мороз Красный нос, Мазая, ребяток,
Куру и Арагву, Кавказ и войну.

И вот он сидит, макая в чернила,
И чертят чернила, послушно перо,
Оно чертит новые сказки и были,
Рисует узор, и деревню, окно...

Оно словно кисть, и душа акварели,
Оно будто ангел, послушно Ему,
Оно видит бури, и море, и мели,
Оно видит ВСЁ, но лишь потому,

Что Бог сверху ангелом будто спустился,
Присутствовал там, где поэт рисовал,
Он Мудрый как Бог, Он и Дух словно Птица,
И видимо Дар ему Он сниспослал.

Пиши и твори, Куру и Арагву,
И Мцыри, Кавказ, беглеца и её...
Тома он писал, но ему было мало,
И он СОтворил, и не только своё...

Он там и живёт, и он жить будет вечно,
Он дух и творец, и Божий он сын,
Он видит не всё пусть, но путь безконечен,
Он есть полководец, ему "брать Исмаил":

- Поля и равнины, и шапки седые,
Российская ширь, и лугов аромат...
А кто же он есть? Вы ещё не спросили...
Спросили ли ВЫ? Или ваш адвокат?..

Вопрос риторический, время седое,
Растёт будто вереск, цветёт словно мак,
Всё вечное молодо, время златое,
Жасминовый шёпот, и аромат.

... Висок подпирает, он руку подложил,
Он память, фантазию снова напряг,
Он молод ещё, но он много уж пожил,
Святая душа его стих, его флаг...

Он умер но жив, и умён и талантлив,
Не серая масса, не тот, кто убил.
Ведь он офицер, его Высшая мантра,
Не зря он поэт, не зря Михаил!..

Вот память его, это ОН мне диктует,
И право ЕГО лично МНЕ диктовать...
Он пусть не грузин, но по ней он тоскует,
И Нина крестила, и она же - мне мать.

Не стоит судить, и не стоит бояться,
Но только смотря, и на то, что не знал...
И стоит художнику в эре остаться,
И стоит писателю, чтоб он сваял!..

Лишь серая масса подвластная власти,
Лишь смелое сердце, и Разум Его...
Разлиты чернила, но это есть краски,
Но это не видит, не знает никто.

... Вот глупая утка, ныряет под воду,
И павловский парк, стадион и пора...
ОН был так умён, что любил он природу,
Как пору свою, что в стихах рисовал.

Какая тут связь? Да всё очень же просто,
Ведь мы все живём, не год и не два...
Душа улетает... В других же - короста((
Он был здесь не сам, но ЕГО тут слова...

... Картина готова, не высохли краски,
Не смажьте её, не сомните её!
И есть в ней и соль, и всякие сласти,
Возьмите что дорого, но ТОЛЬКО СВОЁ...

Возьмите листок, но в уме заберите,
Рисуйте СВОЙ образ, что дорого ВАМ,
И зла не держите, поймите, поймите!
Со злостью - не пустят в Волшебный Сезам.

... Вот взгляд и рисунок, всего лишь две краски,
Художник писал, а я вглубь заглянул...
Осталась тоска, но есть в стихах сласти...
Зашла в тело пуля, убийца пальнул.

Не вынес того, что он "серые будни",
Не смог он тогда пророка ценить,
История, Русь, - нисколько не скучно,
Давайте СВОИХ всё ж пророков любить!

Они прямо в глаз... Ведь они лучше видят,
Они исключение правил и строк.
Они может скажут, но ЗРЯ - НЕ ОБИДЯТ!
Они есть история. ОНИ ЖЕ - Пророк.

(Посвящается тем, кто не такой как все, кого убила человеческая зависть.
Но в первую очередь всё таки тому, чьим именем названа эта библиотека,
 где и было написано это несколько грустное, но тем не менее,
 ОЧЕНЬ НУЖНОЕ произведение.

Увы, лишь уроки с несчастливым, но тем не менее полезным для осмысления концом,
учат тому, чему учиться не только нужно, но ЖИЗНЕННО НЕОБХОДИМО,
чтобы трагических ошибок и напастей  всё таки было поменьше.
А учиться, нужно именно на прошлых ошибках ДРУГИХ людей, не повторяя ИХ печальный удел, учить других, - ценой СВОЕЙ ЖИЗНИ.

Ярославль. Библиотека имени Михаила Лермонтова. Ночь искусств.

"Искусство - это способность видеть, слышать,
       или чувствовать что либо в другом, НЕматериальном измерении".  -
Вот что какое определение этого слова из этого, очень непростого произведения.
 
   (16.17 - 17.33) 03.11.2023 г.