О сказке про Белого бычка

В зоне СВО  на  фоне  жестоких боёв
             разыгрывается   сказка,
сказка   про    Белого   Бычка,
происходит   всё    так    складно,
захотелось    вам    пересказать.

То, что    война   тяжёлая   работа,
а   не    прогулки   при   луне,
догадаться    вовсе   не    сложно,
дискуссировать на эту тему грех.

Даже если живёшь в Тьмутаракане,
достаёт    и   там   война:
почтальоны   в   двери   барабанят,
похоронки   надо   доставлять.

И  растут  могилки  на   погостах,
со   скорбной   датой  на  крестах,
перемешан  с    дымом   воздух,
пороховым   запахом   пропах.

Отчуждение растёт между народами,
что вместе не один пуд соли съели раньше,
что  случилось? -  душу  ли  продали
американцам  на Майдане за калачик,

за  печеньку  из рук Виктории Нуланд.
Что, хохлы,  совсем  свихнулись что  ли
отреклись, забыли, что   було,
Велесу молились и Перуну, а теперь Мамоне.

Всех,  кто   супротив, тащите  на  гиляку,
кто не принимает вашу мову со свету сжить готовы,
при этом со смаком любому американосу лижете сраку,
хай живе Америка! -  поёте   на  мове.

И прут со всех концов земли к вам флибустьеры,
чтоб  поживиться  за  чужой  счёт,
мы  ловим  их, сажаем  на  галеры
и  восвояси  отправляем, нет  чтобы  судить.

Их   надо  б   было  к  стенке  всех  поставить,
но  как  же  можно, мы  же  не  зверьё,
ну, а  они,   здоровье   чуть   подправив,
опять   берутся   за   своё.

Вот   и  будет  длиться   бесконечно
та    сказка   про  Белого  Бычка,
всё   потому   что  мы  не   бессердечны,
но   в  результате  всё  выходит боком нам.