В предчувствии...

Город косых фонарей
Зарастает бурьянной рощей.
Ветер поёт у дверей
Заунывные песни о счастье,–
Счастье, которое проще
Жизни самой отчасти.

Птицы летят в снега,
Бьют крылами звенящий воздух…
Ты говоришь – «пока…»,
Реставрируешь прежние связи,
Не понимая, что поздно –
На перегонах – «красный»…

Спутаны товарняками,
Заняты все подходы.
Свет променять на камень,
На полторашку пива…
Стала журналом моды
Жёлтая в осень ива.

Топчутся на перронах
Стайки торгашек, зябнут…
Бойко идут патроны,
Как земляника в корзинках…
Рушатся стены дамбы.
Мячиком на резинке

Скачет Земля, сверкает
Бисером турмалина.
Лавы исполнен кратер.
В мёрзлой тайге Урала
Пишет письмо-былину
Рунами слева направо

Знахарь Игнат Матвеич,
Где-то в четвёртом веке,
Млат подложив кузнечный,
В образах параллельных
Нынешней синематеке.
Может, и в самом деле

Жизнь – элемент повторений?..
Дома; проросли через крыши.
А у монахов – тренинг…
Как же лёгок он – шарик пинг-понга!..
Но – зима. Ледяные вишни,
О гранит ударяясь звонко,

Скачут в пропасть, где рдеет пламень
И дотла прогорает память.