Поэт и Муза

И Муза прыгает, как кошка,
Во мне увидев воробья,
Но вылетаю из окошка
И ловко тем спасаюсь я.

Я был писакой неизвестным –
Таланта мало мне дано,
Но в Музе я нашёл невесту,
Чтоб после вылететь в окно.

Хотел приветить хохотушку
Стихом задиристым своим,
Но разбудил на шее мушку,
Что класс приносит молодым

И нынче Муза у камина
К моим стихам весьма строга –
Цедит какао из графина,
И книгу рвёт её рука.

Обидел Музу – вот досада,
Достал её своим стихом…
А что, друзья, молчать мне надо –
Закрыть свой стих, загнуться в нём?

Она, конечно, рассердилась,
А гнев её – весьма велик.
Но мне сноровка пригодилась,
И без смекалки бы поник.

Что говорю, совсем не сказка,
Детали малой не сокрыл,
Но получилась неувязка –
Я оказался без чернил.

И как писать стихи, гризетка,
Ведь я – ужасный холостяк,
На женщин сам взираю редко,
А здесь случилось всё не так.

Она сидит чуть пола выше,
Расправив мягкую кровать,
А я в ночи сижу на крыше…
Как можно с Музой толковать?

Она в тепле, в душе – блаженство,
Вокруг – хрусталь и серебро:
Она – краса и совершенство.
А я, позвольте, – бес в ребро?

К ней проберусь я спозаранку,
Когда закрыта резеда,
И утащу с собой баранку –
Всё холостяцкая еда.

Но Муза тут любовным взором
Во мне увидит глад и боль,
Как я прокрался глупым вором,
И был посажен на контроль.

Не видел доли я страшнее,
Как сервировка «шведский стол» –
Никто сказать мне не посмеет,
Что лучше выбрал бы атолл…

29.10. 2023