Лоза

Не держу слова в теплице –
Во дворе они растут.
Не держу слога в темницы –
Собираю там и тут.

Да и рифмы не завянут
На корню моих стихов –
Жемчугами вскоре станут
На смешении веков.

Я пишу легко и смело –
Поцелуй дрожит живой
Не устах… Вот это дело!
Прекратите, тёща, – вой.

За бетонною стеною
Слышу шёпот молодых –
Ночь вокруг. Какой ценою
Мне купить упорство их?

Ночь прошла, настало утро,
На диване я лежу,
И в меня влезает шустро
Грусть-тоска.... Привет ежу!

Он – колючий, вмиг разбудит
Душу сонную  мою…
Только Бог меня рассудит –
О стихах Его молю.

Дни проходят чередою,
И труды сменяет сон –
Я живу судьбой простою,
И талант мой принесён.

Что мне надо? Трав зелёных,
Теплоту и ласку рук,
Тень любви, что дарят клёны:
«Не скучай, мой милый друг…»

Не скучаю, и случайно
Пролетает мотылёк…
Я постиг секрет и тайну,
А итог меня увлёк.

В глубине я был немного,
Был луне снаружи рад –
С простодушьем осьминога
Обнимал я виноград.

И лоза рукою чистой
Зла не знала – ничего,
Полюбила строки исто,
Раз к поэту увлекло. 
 
И поэт забылся лаской –
Оплетённый был лозой
И не чуял боли адской,
Охлаждая пыл росой.

29.10. 2023