Без сердца

В осеннем парке баловались внуки,
а мы с приятелем сидели у пруда,
шутя, ворчали, что блаженной скуки
нам с ними не дождаться никогда.

Вот так же, здесь, прошедшею весною,
резвились наши маугли в ветвях,
а друг сидел с поникшей головою,
готовясь к операции на днях.

Он был крутым, как говорится, перцем,
в глаза смертям заглядывал не раз,
но тут ему сказали, что без сердца
придется оставаться целый час, 

пока мотор починят. Вместо брутто
зияло нетто, 
гас огонь свечи...
Но, слава Богу, обошлось как-будто:
вернули сердце мастера-врачи.

Теперь уж позади волнений стужа,
струится жизнь по кругу без конца,
и, так же, без конца, улыбка кружит
по глади еще бледного лица.

Я докторам за эту человечность
и благодарен, и за друга рад,
хоть сам живу на свете    безсердечный,
давно отдав одной колдунье  встречной 
все свое сердце. Верно и  навечно.
И страшно только: вдруг вернет назад...