Я перестал писать, увы.
В душе ни грамма не осталось
Ни доброты, не теплоты...
Как буд-то что-то надорвалось.
Дней монотонная чреда
Мой мир как плесенью накрыла:
Не ранит ближнего беда,
Тоска собою поглотила.
Одна лишь мысль, как не упасть,
Не выгореть в пылу скандалов?
Как от уколов не пропасть
Обидой брошенных кинжалов?
Забыть бы все, ну а затем
Рассвет, как раньше, встретить в поле.
Что б солнца луч прогнал совсем
Прочь из души остатки боли.
***
© Copyright: Максим Иванушкин, 2023
Свидетельство о публикации №123110203131
Свидетельство о публикации №123110203131
Рецензии