Забаутки по прогулкам с генеем На грани конгениаль

Когда идёт дождь.. Всегда сыро..
Но не под зонтом.. Же неба..
Так может быть.. В душе сухо ~
Пустынно в пески теряются слова...

Он не хотел быть.. Пидорасом.. .
Но его заставили поверить в причину..
По которой.. Всё же он.. им был..
В своих необдуманных.. поступках..
Поступая с людьми.. Почему то так..
Как ни хотел, что б.. Поступили с ним..
Причём всё ~ происходило..
В добровольной форме.. Непринуждённо..
Хоть и не совсем в приятных рамках ~ Бития..
Что и стало последствием всего вышеизложенного..
И пришлось таки признать.. То что есть..
Хоть и звучало это ~ не совсем.. Приятно..

Старость пугает меня ~ желанием пофилософствовать..
Вместо.. Чего-то другого.. Пытаясь вытеснить..
Приятные.. шалости из жизни.. Ведь Музы.. Тоже стареют..
И характер их от этого.. Только становится.. Несговорчивей...
И вот бродишь.. По завявшим.. Экибанам.. В закладках страниц..
И вспоминаешь с грустью.. Живые не высушенные.. Весенние цветы..
И плачишь огромными философскими слезами.. Что падая на камень..
Предновения сохнут земной солью становясь во времени.. Кристализуясь..
В что-то из чего потом.. Легко сделаешь выводы.. О жизни и смерти..
О времени собирать камни и о причине их потом разбрасывать..
Пусть даже мыслями.. Пусть даже о вечном.. Что.. Так же глупо..
Как и не интересно в сравнении с настоящим..