1
Мне восемь лет, карабуран звенит
На медных проводах, как на скрипичных струнах,
Телеграфируя депешами в зенит
Свою тоску новорожденным Лунам.
Буран немеет, оседая до утра,
В кровать степи, становится добрее,
Восточным полумесяцем заря
Колеблется в сухих зрачках Борея.
2
С сумою редких слов, из забытья
Глуши целинной, скроенной из фетра,
Я в мир входил. Нет лучшего питья,
Чем смесь полузабытых слов и ветра.
Попробуешь и вспомнится ковыль
Тургайских прерий, городок на карте,
Забитый в степь, как путевой костыль,
Забытый навсегда в междоусобном гвалте.
05.11.23
Есиль
© Copyright: Лобов Константин Владимирович, 2023
Свидетельство о публикации №123110104523
Свидетельство о публикации №123110104523
Рецензии
Понравилось, Константин!
И завывание ветра услышала, и картинку с высушенными степями увидела, и душу почувствовала - ностальгию по маленькому городку на карте, такому далекому и такому родному.
Ты пишешь или дышишь - все равно,
Ты черпаешь губами ветродуя
Сухих степей полынное вино,
Его с тургайской памятью рифмуя.
Новых находок Вам в междоусобном гвалте,
С теплом,
Галина Слайковская 25.11.2023 17:35 • Заявить о нарушении
И завывание ветра услышала, и картинку с высушенными степями увидела, и душу почувствовала - ностальгию по маленькому городку на карте, такому далекому и такому родному.
Ты пишешь или дышишь - все равно,
Ты черпаешь губами ветродуя
Сухих степей полынное вино,
Его с тургайской памятью рифмуя.
Новых находок Вам в междоусобном гвалте,
С теплом,
Галина Слайковская 25.11.2023 17:35 • Заявить о нарушении