Письмо с того света

Меня убили на войне,
За то, что был простым солдатом,
Мечтал на ней о тишине,
Хохла считал нескромно братом.
Хоть был он ярый русофоб,
Что делать, так уж воспитали,
Мы стали звать его укроп,
А я стал ватником из стали.
Сейчас мы оба вместе здесь
И не в раю, и не у черта,
Остались в прошлом зло и спесь,
И одного мы нынче сорта.
Он не кичится, не кричит,
Порой дает немного сала,
Припомнив глупости, ворчит,
У всех ума здесь больше стало.
Нам не нужны ни рубль, не бакс, 
Из рая всем дают похлебку,
Равны хохол, татарин, сакс,
А гнев к чертям бросают в топку.
Тут чистят душу от хамла,
Чтоб нечисть с глупостью отпали
И превратилась в пыль хула,
Все без нее дружнее стали.
Сейчас сидим вот вместе ждем,
Петра святого у врат рая,
Я всеми избран был вождем,
Раз жил друзей не выбирая.
А просто с позывом души,
Ее святым простым наветом,
Все от рождения хороши,
Коль грех не был в любви при этом.
В любви рожденный человек,
Всегда у Бога где-то рядом,
Чиста душа, как первый снег,
А мысль пестрит цветущим садом.
Он принимает всех в друзья,
В душе не ведает обмана,
Такая в жизни есть стезя,
Где заживёт от гнева рана.
И знаешь, как-то здесь легко,
Маразм слепой не угнетает,
Ты в мыслях видишь далеко,
Добро вокруг с тоской летает.
Обнявшись вот, уже сидим,
Припомнив то, что натворили,
На мамок сверху все глядим,
На нашей, плачущих могиле.
Как все же жизнь была слепа,
А мы во всём ей потакали,
Так создана была толпа,
Что все знамена чести пали.
Так пролилась у братьев кровь,
Раз веру в Бога мы забыли,
Забыли дружбу и любовь,
Что их тела в полях остыли.
Очнитесь люди на земле,
Спасите мир ведь нет другого,
Не должен он сгореть в огне,
Он возродиться должен снова.
Хоть здесь есть правда и светло,
Никто не делит меру власти,
Комфортно всюду и тепло,
Да нет земного просто счастья.
Нет вас красивых и смешных,
Что души черту не продали,
Веселых, смелых, озорных,
Что от вражды слепой не пали.
Живите там дружнее всех,
Старайтесь в бездну не свалиться,
Для чьих-то злых земных утех,
И счастье ваше возродится.