Сентябрь

На чёрном листе вселенной
пишет Бог
белым карандашом...

И свет осенний,
в тысячах паутин запутавший воздух,;
он только предболье голого поля,
где колос вдавлен в суглинок
подкованным каблуком.
Вы хотите путей окольных
мимо болот жизни,
вы просите мыслей колокольных...
А гадюка дремлет ремнем
на талии проселка.
О если бы у неё
были крылья!..

Бог белым карандашом
пишет
на чёрном листе вселенной...

Шоссе свернулись кольцами
вокруг кормильца-города,
чьи глаза беспричинно лживы,
и сам он внутри с копейку.
Канатоходец совести
падает на асфальт с рекламного баннера,
натянутого над проспектом.
И белый лист бумаги,
грустящий о чёрной краске,
несется вдоль улиц-ущелий,
не видя пути и цели:
«О, Родина, ты ; не мать и даже не мачеха ;
полосатая верста
перед блокпостным шлагбаумом...»

Тьмутаракань «мерседесов»
и листья цвета оливы;
под фонарями васьки
ловят бабочек ночи;
мимо трамвай грохочет,
которому интересно
голову атеиста вставить в окно неотложки...
И пуля киллера
летит пропеллером,
потом начинается выдавливание сока
из спелых томатов...

А Бог пишет
белым карандашом
на чёрном листе вселенной.

                12.02.2003