Путевые заметки 3

   Влетаю в маршрутку – опаздываю.
Дело раннее, ещё не час пик, и комфортный салон полупустой.
   У двери на полу – крупные бархатные лепестки тёмно-красной розы, так, кто-то обронил.
   Едем. Послышался сзади голос – виноватый тихий басок: «Девушка, простите, я вас случайно не задел?..Понимаете, еду к маме…Простите, я немного выпил, извините меня…»
   Пару минут молчания; смотрю  - к выходу прошёл мужчина лет тридцати, одет вроде прилично, но – пьяноват, и в руках у него эта жалкая огромная бархатно-бордовая роза, вся готовая рассыпаться на десятки лепестков, трепещущая и благоухающая. И держит он её, как неоценимый бриллиант, осторожно и нежно, как птенчика.
   Вообще-то я немного оторопела от такой картинки, что-то защемило там, где сердце, не пойму, почему…

   А когда этот парень, уже выходя, сказал водителю каким-то грудным голосом: «Прости, отец, я выпил немного; я к маме еду…» - я уже точно потеряла покой на весь день…

   Всякие раздумья полезли в голову – судить-не судить;  понять-не понять;  простить-не простить…  Уже стала себя терзать – что же такого произошло, что так зацепило?!.

   А вот что – и эта, простите, разодранная роза, и этот виноватый вид, и подшофе...

   Но – а кто из нас вот таким голосом изнутри себя скажет «Простите»?..И приедет к маме,.. не знаю, к живой ли, или нет, - с этим своим аленьким цветочком?..

   Вот что потрясло, и думаю, это коснулось всех, кто был рядом.