Уберите руку с пульса

Что-то в последнее
я засопливил смачно.
Не справиться одному.
Зарплата - средняя,
жильё проплачено,
но сам горюю, мол, люблю.

- Хорош трещать,
уступите трибуну.
Доброе время суток,
товарищ Кислятин!
Пора возвращать
былую фортуну.
Влюблённости промежуток
отложим. Пока непонятен.

- Я соглашусь -
повержен, сдулся.
Вы только
уберите руку с пульса.
И другую,
уж будьте так любезны, -
откройте, наконец, мне
доступ кислорода.
Привык, устал. И бездны
на краю бывать, что ж, -
поведения моего природа.
Писал для Вас
и замечал за собой,
что руки
в недовольстве скрещены.
Я недоумевал,
как же куплет очередной,
не раскрывает очевидные вещи?
Вы - совершенство!
Кто же спорит?
Но стих мой каждый
семафорит
всё об одном
и том же.
Вердикт себе я выношу
"Сережа,
скучно! "
Я признаюсь - мне более,
заранее простить прошу,
писать для Вас
и/или о Вас
негоже.
Несподручно.

Наступит день и Вы дождётесь,
когда отвечу на Ваш взгляд я томный:
- Забыл, как Вы смеётесь
и больше не пытаюсь вспомнить.