Неудавшийся писатель

Ночь просидел седой писатель за столом,
боль заглушить с трудом пытаясь крепкой водкой,
как одержимый, в одиночестве глухом,
средь беспорядка, меря стопкою за стопкой.

Минувший день, как разорвавшийся снаряд
в душе его, лишил покоя и уюта.
Хромало время, словно раненый солдат,
перешагнувший дня последнюю минуту.

Теперь уж в прошлом грандиозные мечты,
тогда, казалось, не напрасные надежды
и он, один из перспективных, молодых,
готовый вечность покорить строкою свежей!

И, как итог, не улыбнувшейся судьбе,
ему, устроившей взамен простую шалость —
с прицелом в вечность, в общепринятой шкале,
труды не стоят ничего, как оказалось.

И места не было ни звёздам, ни луне,
в его пространстве ограниченном в коробке,
где, безуспешный, хоронил творца в себе,
уничтожая всё, что создал в жизни, в топке.

А по утру, как только брызнул свет зари,
он вышел из дому; сровняв души руины,
всё шёл и шёл за горизонт, на край земли,
не оставляя и следа на ней, отныне.

#