Тень начала

Мир танцует под музыку старой волны…
Он несется куда-то, меняя свой контур.
А чуть дальше, внутри ощущений стены,
сон рождает туманную часть горизонта.

Оторваться нельзя. Не в метафоре суть
для уже отошедших от линии стыка.
Не понять - это значит, увы, не рискнуть
разглядеть хоть лицо в суете многоликой.

За словами - дела? Откровенная чушь,
раздающая всем анестетик для сердца.
На экваторе тоже есть место для стуж
и своим дуракам, и чужим иноверцам.

Что есть линия? - Точка во множестве раз,
повторенная скукой в тоске идеала…
Впрочем, жизни живим и на век, и на час,
и на миг безусловно покажется мало.

Мы сжигаем желания, медля чуть-чуть,
и питаемся этим подкрашенным дымом,
чтобы шаг превратить в согласованный путь,
непременному присвоив тому свое имя.

А вокруг растекается дней аромат,
заставляющий верить в порок, как спасенье
от того, кто растерянно бросил свой взгляд
на случайный предмет, оказавшийся тенью…