За бричкой Гоголя впотьмах

В серой дымке вечерней
Шепчут сохлые травы.
Торопливым свеченьем
За платанами, справа,
Блещут-прячутся луны,
Облака серебрятся,
Неоправданно юны
Стары вербы клонятся.
В грязь – дорожная глина,
В даль – столбы верстовые…
Тянут тёльтом пугливо
Битюги упряжные
Снаряжённую бричку,
Что играет на кочках
Финтифлюром скрипичным
Поразительно точно,
Удивительно ясно,–
В тон вечернего мира…
Расслабляться опасно:
Кони в беге брыкливом
Явно чувствуют волка…
Рвутся по ветру гривы.
Мысли вяжутся долго,
Отливаются в гривны.
Ждут в домах Петербурга
Продолженья историй
Болтуны-полудурки,
Взгляды барышней вздорных,
Бакенбарды, цилиндры,
Разносящие сплетни…
Разномастна палитра.
Ночь качается медной
Задымлённой иконой.
«Кучер, братец ты бедный…»

Утомлённые кони,
Спутав низкие звёзды
С переблесками станций,
В свете лун – грациозны…

Но альбом иллюстраций
Переходит в молчанье,
Где главенствуют тени…
Кого хошь укачают
Прыткой брички сиденья.
А за бричкой – эпоха
Шлейфом тракта ночного…
Имя ей – Суматоха,
Что, признаться, не ново.
Степи славятся небом.
Небо сводит дороги.
Бессловесный молебен.
Прозорливые боги.