Мне тесно средь окон, гигантов кирпичных,
машин, что, как кошки, серы в темноте.
Внутри меня гроздья идей неприличных,
какие распёрли, быть может, к беде.
Из шарика белого, что колебался,
я стал алым шаром воздушным, большим.
Шлифуюсь о стены, с опаской взорваться,
боясь остриёв и местечек, где дым.
Везде желтопёрые, мокрые кроны,
что восемь недель нависают сукном
и золотом каплют на лица, просторы,
порою стекая за край за углом.
Деревья пощипаны жаждущим ветром,
который толкает прогулку мою,
то гладит предплечья и лысину фетром,
то сводит с судьбою в подлунном бою.
Песчинки меж тропами и сапогами.
Глаза жадно ищут заветную цель.
А бежево-жёлтая гниль под ногами
вновь чавкает, словно прокисший кисель.
На улицах холод, ручьи, как волокна.
Влюблённость мою не могу выгнать прочь.
Стою, созерцая погасшие окна,
где ты погрузилась в осеннюю ночь.
Маргарите Белой
Рита
© Copyright: Алёшка Емельянов, 2023
Свидетельство о публикации №123103102769
Свидетельство о публикации №123103102769
Рецензии