Тишина

- Слышишь, братка, Серёгу зарезали!
- Где? Когда?
- Час назад у подъезда.
Я бегу. Абсолютно не трезвый, но
защищает от страха нетрезвость.

Я бегу - вот подъезд, вот над  лампочкой
фонаря проявляются звёзды.
Поздний вечер холодный, обманчивый
смотрит вверх, будто, вправду, всё поздно.

- Где Серёга?!
Цепляю какого-то
мужика, проходящего мимо.
- Я - Сергей.
- Ты дыра для проктолога!
А Серёга, он - неповторимый!

И подсечкой
(по рёбрам - поребриком!)
с ног валю его.
В воздухе кружит:
- Где Серёга?! - тревожная реплика
и садится снежинками в лужи.

Двор болеет осенней безликостью -
может и не осенней, а вечной.
Я бегу по двору.
- Накось выкуси! -
полумгла тычит небом навстречу.

Всё смешалось в поточном бессилии.
Дом Облонских такая же щепка.
Тают где-то журавлики синие
в декрещении и в декрещендо.

Злые все, пропадает уверенность,
что чего-нибудь выйдет в итоге.
Никого на серебряном крестике.
Был ли мальчик?!
И был ли Серёга? 

На скамейке сижу с глупой мордой я.
Нож луны у полуночи в шее.
Тишина не кончается мёртвая,
продолжаясь в моём отражении.