Моя Улитка

Лошадь в океане, Завтрак на траве…
А моя улитка под холмом сдыхает —
Восемь дырок в панцире, или две —
всё одно —
её никто не замечает.

Всё пыжилась и мучилась, ползла куда-то ввысь,
бывало, в сплошной ливень или гнетущий зной —
ползла, ползла, страдала — всю маленькую жизнь,
частенько вопрошая:
Бог или черт со мной?

Вокруг шумели споры,
срывались звезды вниз,
менялось направление движенья на холме.
Из ниоткуда изредка давал надежду бриз…
Ну как давал — дразнился —
ветряный шельмец.

Так, потом обливаясь, и пополам с грехом
до середины холмика улитка добралась,
впервые обернулась чтоб след найти потом.
А следа то и нет!
Есть пот, есть кровь и грязь…

Вздохнула безнадёжно улитка у обочины,
послушала прохожих
про божий дар и кущи…
«Не потяну», подумала.
«Талантов нет, и мочи…»
Скатилась вниз к подножию
туда, где грязь погуще…

Пока катилась, панцирь попортила прилично.
Да и на теле склизком сказался перекат.
Теперь вот умирает, как и жила — безлично…
Завтраки, лошадки,
романтика, закат…