Она была другого сорта.
Любить таких — разрыв аорты.
Да я ее и не любил —
униженно боготворил.
Она сама не понимала
какую нишу занимала,
кто перед ней на пьедестале
сиял на солнце синей сталью
и мог движением бровей
смирять и зверя, и людей.
Ей даже женщины покорно
сдавались в страхе непритворном,
несли к ней головы мужей
и были счастливы, что с ней
их половины изменяли.
Измены с ней жён возвышали,
как будто через мужний срам
и им дарован доступ в храм
необъяснимого родства
с фатальным чувством волшебства
и зарождающимся страхом,
что все пойдет когда-то прахом.
И ведь пойдет, когда весной
она уйдет лесной тропой
или растает, с солнцем млея,
среди счастливых берендеев,
или умчится по волнам
назло не верившим лгунам;
звездой в туманности застынет
или еще как-то покинет
всю эту бренность бытия,
так же как бросила меня.
Ушла
© Copyright: Гарри Боро, 2023
Свидетельство о публикации №123103004366
Свидетельство о публикации №123103004366
Рецензии