Ноябрь

- Пошлёпали, - сказал Ноябрь,
И потащил меня наружу.
Сопротивлялась долго я:
- Зачем мне этот морок нужен?

- Ох, это женское нытьё, -
Он проворчал, со злым укором, -
Ты на простор зовёшь её,
Она же отвечает вздором.

Смотри, скорее, на узор
На лобовом стекле машины,
Стал белоснежным серый двор,
Я на него покров накинул.

***
Но, у меня болит душа
За тополь, клён и за берёзу,
Они согнулись, чуть дыша
Под грустным снегом, льющим слёзы.

- Гляди, Ноябрь, им тяжело,
Они ломаются под весом.
- Опять куда-то понесло
Не в те края тебя, принцесса.

Я это всё нарисовал,
Чтоб ты в строку свою вложила,
А то, что веток наломал,
Берёза это заслужила.

Она стоит здесь просто так,
Из года в год, на видном месте,
Дана ей белая фата,
Как окольцованной невесте.

Не страшно, оживёт потом.
А что ты скажешь про искусство?
- Какой-то, право, страшный сон –
Холодный, мокрый, очень грустный.

***
С досадой смотрит на меня
Осенний месяц, и не знает,
Шучу или взаправду я
Неромантичная такая.

На всякий случай мне сказал:
- Надеюсь, ты не пожалеешь,
Когда припомнишь, как я звал
Тебя, с собою, на аллею.

***
Он испарился, словно дым,
А я смотрела на «картины».
Как все художники, раним,
И, в общем, не без перспективы...