Пока в поле есть коса

                Нам нравится колоситься.
                Нам нравится шорох ситца
                Иосиф Бродский

Разделила над полем коса
Матерь и сына, дочь и отца.
И ростки, и колосья терпеют косца:
Плюй в глаза, да всё божья роса.
Пока не скосили, пляши!
И конём монгольским,
И окном петровским
Не убить этой русской души!
Ни серпом не убить, ни молотом.
У земли, напоённой золотом
Чёрным, как волчьи пасти,
Нет в мире большей страсти
Кроме как быть большой и властной,
И пугающе быть опасной,
Кроме как пить до пламени
Синий благой метан,
Кроме как веять знаменем,
Из подвала тащить уран,
Кроме как славить пьяницей
Неувядшего в пропасть рожь.
В крестиках-ноликах тянется
Твоя шизь,
Пока правдой не станет ложь.
Но даже дурная почва
Золотое даёт зерно.
То, что молоть пожёстче,
На имперских зрачках бельмо.
Им не нравится шорох ситца,
Но им нравится колоситься,
Тянут западные адреса.
То, что бывало в первый,
То происходит в пятый.
И оно не пойдёт на попятный,
Пока в поле есть коса.

2023