я пил из черепа отца

Окна моего класса выходили на старинное кладбище.
Наверное надо начать не с того.
В школе меня оставили на второй год.
Мне было не интересно, я всегда смотрела в окна, крутила головой, наблюдала за похоронной процессией, она меня хоть как-то развлекала от занятий.
Учительница Ирина Георгиевна не делала мне замечаний. Раньше похороны сопровождались музыкой. Для моего слуха она была невыносимой и скорее меня раздражала, чем выводила на жалость.
После школы мы шли с одноклассниками на кладбище и играли там в прятки, я пряталась всегда за памятниками и кустами. Кто-то убегал за холмы.
Рядом с моим домом сельская больница и почта.
Такое расположение зданий воспитало во мне цельный образ мира.
Я тогда ещё подшучивала над собой, что для полноты восприятия мне не хватало тюрьмы и психушки.
Одну картину из детства все таки расскажу.
Однажды в наш двор пригнали экскаватор и он стал рыть траншею по всему периметру кладбища.
Я не знаю для чего? Трактором потом расчистили площадь. Поставили два мусорных бака и построили деревянный туалет.
Я помню, когда их роторных лопастей начали вылетать человеческие кости.
Я побежала и взяла в руки первую попавшуюся кость. Отполированная временем и песчаным грунтом, он блестел. Помню с пацанами мы их собирали и несли домой. Потом обменивались, как девочки обмениваются фантиками. Мне тогда повезло я ухватила тогда большой крупный череп. Хранила его у себя в шкафу. Иногда я брала его и несла в рюкзаке в школу. Говорила, что обменяю на крупную кость ноги или руки.
Потом я эту историю забыла, пока однажды, когда работала в Москве на стройке не вспомнила, когда наткнулась на кость.
Приехав в село, я направилась в свой дом детства. В нем давно уже никто не жил.
Мы использовали его как дачу, приезжали летом.
Обмотанный в фольге череп лежал себе спокойно в шкафу. Я раскрыла, как плитку шоколада. Взяла напильник, подровняла края, обмотала снова фольгой, приклеив на клей. Получилась чаша.
А сделала именно так, потому что во-первых мне на стройке попалась кость, а во-вторых я вспомнила стихотворение Юрия Кузнецова – «Я пил из черепа отца
За правду на земле».
Вот и я начала подражать, пить из этого черепа, когда ко мне приходили друзья, то есть собутыльники. Я хотела их шокировать и выпендриться, что я знаю  поэзию.
Они задумчиво смотрели на меня, и мне тогда казалось что  они меня зауважали.
Я делала по молодости все это из-за хвастовства. А сейчас эти стихи гуляют по интернету.  Кстати психушку тоже построили в моем селе. Неплохо, подумала я. Она придает бодрости духу.
А череп, я положила в шкаф.
Закрыла дверь и поехала вечерним рейсом домой.
Поэтом я не стала, пить завязала. А стихи больше друзьям не читаю. Работаю на стройке.
Часто подхожу к окну и смотрю на похоронную процессию листьев. Падают тихо без музыкального сопровождения. Я тогда включаю Вивальди времена года и смотрю на прохожих. Так я стою минут двадцать.
Потом иду в комнату.
Так я привыкла себя сама развлекать.
Рядом с моим домом, как ни странно кладбище животных.
Никогда раньше не думала, что оно существует.
Если я умру, я бы хотела, чтобы меня кремировали. А то не дай бог из черепа, кто-то сделает пепельницу.