***

Старый дом.
У лесного пруда, среди белых берёз,
Средь зелёной травы и разных соцветий,
Старый дом покосившийся, в землю чуть врос,
Посеревший от пару столетий.
Ставни чуть приоткрыли года
И крыльцо поравнялось с землёю,
И кто жил в нём ушёл из него на всегда,
Стал дом жить лишь своею судьбою.
Дни за днями летели, недели, года,
То снег падал, то лёд с крыши таял,
И в пруду встала тиной зелёной вода,
Конура развалилась, где пёс прежде лаял.
В одиночестве лет дом в лесу загрустил,
Без души человека снискавший,
Семена от цветов с ветром в крышу пустил,
Сок земли в свои стены влагой впитавший.
Так один средь берёз старый дом умирал,
И дорога к нему травой зарастала,
Человека увидеть дом не мечтал,
Вся надежда с годами в нём погибала.
Но вот как то средь лета, у белых берёз,
С истечением пару столетий,
Запах свой человек в эту тишу занёс,
Пробирался к холму с сумкой средь всех соцветий.
Вот на холм он забрался, мольберт свой достал,
Краски с кистью, бутылку с водою,
Он пейзаж сей с берёзами, домом писал,
И пруд с тиной, опавшей листвою.
Дом увидел всё это, духом воспрял,
Распрямиться из массы зелёной,
Он душою своей к человеку взывал,
Но тот просто писал, лишь в пейзаж свой влюблённый....
У лесного пруда, среди белых берёз,
Средь зелёной травы и увядших соцветий,
Старый дом умирал от несбыточных грёз,
Убивавших его безразличия столетий.