Врушка

Она покупала книжки часто, очень часто. В основном, детские. И, каждый раз приходя в магазин, она рассказывала мне, как любят сказки её внучата и как ждут новых.  «Любынька - говорила она с  улыбкой, и блеск появлялся в старых глазах – она такая непоседа, уж такая шустрая. Только приду к ним, а она тут как тут - выскочит в прихожую, обнимет меня, прижмётся, ждёт подарочка. А Петенька постарше на год всего, но он совсем другой, молчун, слова не вытянешь, такой серьёзный, но я-то знаю: он всё-всё чувствует. Послал Господь добрую душу мальчугану. Нет-нет, да и всё же спросит меня – как ты, бабуля, не устала? До кресла доведёт за руку, усадит, а ведь такой маленький, и откуда бы ему знать, что старики устают и прибаливают?» Я помнила наизусть все её истории о проделках малышни, но она каждый раз принималась за них снова, припоминая какие-то ускользнувшие в прошлый раз мелочи. Однажды во время нашей беседы в магазин вошла новая посетительница. Мельком взглянув на неё, я подумала про себя, что выражение лица её было какое-то злобное. Но мало ли у людей бывает неприятностей? – ничего удивительного в этом нет. Постоянная моя клиентка как-то быстро засобиралась, оборвав свою речь на полуслове. Как только за ней закрылась дверь, вошедшая женщина с ухмылкой обратилась ко мне: «Опять что ли про внучат своих болтала? Нет у неё никого, всю жизнь одна прожила и замужем-то никогда не была. Вот же врушка!».