Фозе в её день

Ты родилась в начале лета.
Поверь мне: это не случайно.
Такое время для поэта
Повязано со словом «тайна».

Что впереди? Что будет с нами?
Расцвет? Иль в скуке увяданье?
Согреет солнце нас лучами?
Иль опалит огнём страданья?

Поэт, известно, пишет нервом.
Смотри, с каким сомненьем, как
Писал о летнем утре первом
Любимый мною Пастернак:

     «Как обещало, не обманывая,
     Проникло солнце утром рано
     Косою полосой шафрановою
     От занавеси до дивана.

     Оно покрыло жаркой охрою
     Соседний лес, дома посёлка,
     Мою постель, подушку мокрую,
     И край стены за книжной полкой».

Его сомненья разделяю,
Хотя согласен не со всеми.
Мне бы дождаться урожая,
Такого, как писал Есенин:

     «Там вдали, за чёрной тучей,
     За порогом хмурых дней,
     Реет солнца блеск могучий
     Над равнинами полей.

     Тонут пастбища и нивы
     В голубом сиянье дня,
     И над пашнею счастливо,
     Созревают зеленя».

Или порадоваться просто,
Сказав сомненьям всяким «нет»,
Забыв судьбы раненья остры,
Как сделал Афанасий Фет:

     «Я пришёл к тебе с приветом,
     Рассказать, что солнце встало,
     Что оно горячим светом
     По листам затрепетало».

Вообще-то, многие поэты,
Как Фёдор Тютчев, например,
С улыбкой ждут начала лета,
Подняв шампанского фужер:

     «Какое лето, что за лето!
     Да это просто колдовство —
     И как, прошу, далось нам это
     Так ни с того и ни с сего?..»

Но не всегда улыбка эта
Была лишь радостью полна.
Ничто не чуждо ведь поэту,
Есть и другая сторона.

И так в самом начале лета
Случалась едкая строка,
Пусть солнышка лучом согрета…
Вот, посмотри, у Маршака:

     «Как празднично сад расцветила сирень
     Лилового, белого цвета.
     Сегодня особый – сиреневый – день,
     Начало цветущего лета.

     За несколько дней разоделись кусты,
     Недавно раскрывшие листья,
     В большие и пышные гроздья-цветы,
     В густые и влажные кисти.

     И мы вспоминаем, с какой простотой,
     С какою надеждой и страстью
     Искали меж звёздочек в грозди густой
     Пятилепестковое "счастье".
 
     С тех пор столько раз перед нами цвели
     Кусты этой щедрой сирени.
     И если мы счастья ещё не нашли,
     То, может быть, только от лени».

Но, чу! – Мы знаем строк немало,
Возникших с первым лета днём,
В которых чувство трепетало,
Звало – не забывать о нём!

     «Летний ветер мотает
     Зелень длинных ветвей –
     И ко мне долетает
     Свет улыбки твоей.

     Не плита, не распятье –
     Предо мной до сих пор
     Институтское платье
     И сияющий взор.

     Разве ты одинока?
     Разве ты не со мной?
     В нашем прошлом, далёком,
     Где и я был иной?»

Кому писал об этом Бунин?
Мне всё равно. Писал он – Ей.
И мне – второе (да!) июня
Всех дней в году теперь светлей.

Ах, Фоза, дорогая Фоза!
Твой День рожденья для нас всех
Хороший повод вспомнить грёзы
И в пропасти поймать успех.

Ты даришь нам сиянье света,
Надежду на дорогу в рай…
Да, снова первые дни лета!
Тебя мы любим, Фоза, знай!